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Soprappensiero ondeggio per i vicoli
come bucato profumato prigioniero al filo ,
sbandieratore di richiami astratti
per passanti mesti e un po' distratti .
Piegato ai capricciosi refoli ,
un calzino a tramontana e una manica a levante ,
dirigo il traffico delle intenzioni campate in aria ,
volanti desideri di posticipati attimi perfetti
in cui tutto miracolosamente forse s'incastra ,
anche l'illusione di non mentire più a se stessi .
Il gioco chiassoso dei fanciulli
non fa prigionieri per la strada
e si piglia quel che vuole ,
mentre il futuro sbeffeggiato con un marameo
rimbalza tra i muri e le finestre
cercando nido tra chi gli crede troppo .
L'immortalità è di chi non se ne cura .
